Paladar

- uma delícia, você vai ver.

- eu não costumo...

- Chegou!

- Parece bonito

- Você é linda

(olhando em direção onde vai: boca)

Beijam-se
...

- Hum, é gostoso mesmo

- (enquanto arrisca pequenos beijos no pescoço dela) É doce...

- Não! Não curto perfumes doces.

Ele interrompe os passos da boca:

- e a carne?

- Nem salgada nem doce, diferente.

No intervalo da garfada um beijo nele. Ela, quando surpreendida diz:

- Seu perfume é...

- doce.

- é bom

- mas você disse que não gostava de perfume...

- eu disse, é eu disse.

- Eu sabia que você ia gostar do prato

- Eu gosto do seu perfume...não de doce.

- Mas esse é doce

- Nem doce nem salgada

- a carne ao molho...?

- não, sua pele.

Memória do que não veio

A Persistência da Memória - Salvador Dali

Estou me precipitando. Estou sendo aquilo que não fui para saber como será. Medo? Talvez, mas não ele puro e simples. É um medo de ser alcançada, por que se eu for alcançada serei o que querem e não o que eu escolho ser. Então estico as mãos e tento agarrar o que vem lá na frente, sim, porque ele vem. Só dá para ver alguns contornos e sem fechar a linha não dá a forma do que é. 
Não me é dado esse poder de chegar lá, onde ninguém foi e teima em me dizer “só o tempo”. Não permiti ninguém mais, e com um pouco de dureza, nem a mim mesma tocar no presente que ele nos dá, embrulhado numa caixa grande, vermelha, o tal futuro. Então não me diga como será pois não lhe dei a chave para arrombar a porta de “lá” de longe. Uso o que tenho – O que tenho? Tenho é uma palavra forte como uma madeira, é um ponto final cravado. Tenho é na verdade os frutos do que já tive e que com esforço eu briguei para escolher cada cor de flor do meu jardim. Tenho. O que já foi, em forma de hoje vestido de agora com cheiro de antes. Tenho, o que sou. Não sou o que tenho e sim tenho o que sou. E é com essas mãos cheirando a antes, sendo o agora, que me aventuro a criar o restante das linhas disformes que, não me lembro porque, vejo a minha frente. 
Crio soluções para esses traços soltos e até cor eu me atrevo a dar, preenchendo os brancos vazios a cada ponta de linha que encontra a outra. Coloco cores para não chorar e lembrar que é tudo muito frágil nesse tempo que eu pinto. Posso passar dias pintando e contornando, lembrando Salvador Dali. Não pela sua pintura, mas pelo humano semelhante. Eu tenho medo de chegar lá e desmoronar aquele castelo que eu desenhei, mas nada me garante que é um castelo. Só eu, que já estive no meu futuro, sei que aquelas linhas tinham tudo para ser um castelo.

Escrevendo amor

Como uma uva doce. Como um vento menino, balançando os fios de cabelo em testas desconhecidas. Como o nervosismo que acelera, vira tempestade e despenteia árvores a fora, mostrando o que é antes de tornar-se. No seu melhor traje: desprevenido; desarrumado; em pés desajeitados; cabelos sem direção; quase um animal no seu mais belo perfil fotogênico. Aquilo que nem o próprio conhece, nenhum espelho revela. Como uma boca que morna feito o rio pra molhar o corpo estranho, recebe e abraça, faz-se seu dizendo “meu”. A insistência em abrigar no mesmo lugar os dois inteiros, feito duas metades sem matemática. Como quem fareja o sal pensando se doce será. Como quem não sabe, como quem descobre, como a fome que te mata, morrem dois num só gemido. Como se estivesse escrito, como se estivesse lendo. Decifra-se.

Ele no meio da fumaça

Um livro,

um lindo,

um retrato,

um cigarro 

que eu tô de fora,

nada entra e nada sai 

é sempre a mesma história.

Então um trago,

um papo,

um à gosto,

pode ser beijo,

não um beijo,

O beijo 

pra eu lembrar 

que primeiro foi o livro,

eu vi você era lindo 

e tiramos até um retrato,

entre um trago e o fogo,

o beijo no meio da fumaça.