Loucura

olha para um lado, para o outro. Nada. até que, na dobra da esquina, aqueles olhos pretos brilhantes. Estavam soltos, para quem quisesse ver e ela viu, confirmando para "os outros" uma fatal loucura - coitada. Foi como quando era criança e via rostos que se formavam na parede descascada - eu não sei, é a minha imaginação, eu me apego ao que imagino, ela pensava tentando se justificar para o mundo como apenas alguém confuso. Os fundos brilhosos que chamavam, convidativos. Ela os encarava. E aí? Nada. A vida indo. Para, pensa um pouco sobre a forma dos olhos que, ainda que inalcançáveis, continuam sendo o-lhos pre-tos bri-lhan-tes - Isso é loucura, já querendo se render a uma desgraça, ela, desgraçada. Mas isso não parava. Então, escrevendo, pensava no desenho das palavras, afinal: "aflição" é uma quase-aflição, ou "toque" é precedente do crime de querer sentir, ou ainda, o desenho linha-a-linha da palavra "arrepio", "desespero" confirmando a "aflição" e até sentimentos não escritos - entrelinhas lidas por quem tivesse coragem de imaginar. Por fim, o "gozo", aqui, real.

Eu não sou louca.